Las manos

LAS MANOS

Francisco Umbral, 1997

Las manos, estas manos de la foto, son mis manos mecanográficas que aprendieron hace casi medio siglo a escribir el padrenuestro en una underwood casi ferroviaria, por decreto de mi abuela, y desde entonces no han parado de producir padrenuestros laicos, ese padrenuestro que es el artículo, la crónica, la columna, la página "con calidad de página", pidiendo a los cielos el pan nuestro de cada día, para mí y para el lector, santificado sea el nombre de los editores de libros y periódicos que nunca me han negado ese pan, la calderilla del escritor, la limosna que se le da en España al que pide por el bien de todos y escribe para el deleite de algunos.

Las manos, mis manos, estas manos, han penetrado muy femeninas pieles amorosas, ardorosas, muy femeninas cabelleras como relente de estrellas, dulce escoria de sol o de luna. "Manos de pianista", dicen las enamoradas (enamoradas del tópico más que de uno). Manos de obrero, digo yo, laborales manos que picotean el abecedario todos los días de una vida, porque el tiempo es un texto que hay que pasar al arameo, al cirílico o al castellano para que no se nos vuele. No tengo más que estas manos, no tengo más que dos manos, choca esa mano, lector.